Complicité

*-*

Nous contemplons tous deux les cabrioles de l'horizon, là où se dressent ses crêtes rouges et orange.
«J'ai horreur de ça, dit-il. J'ai horreur de ça. Rien pouvoir faire. Ça me rend fou.
- Je sais. Moi aussi.
- Ce que je comprends pas, c'est que je n'arrive pas à joindre Quilpie par la CB. Impossible de contacter qui que ce soit. Il doit bien y avoir un routier perdu quelque part entre ici et Innamincka... mais impossible d'obtenir un foutu «bip».
- L'incendie doit créer des interférences.
- Y devrait pas. Je ne vois pas comment ni pourquoi.
- De toute manière, personne ne pourrait arriver de Quilpie à temps pour faire quelque chose, dis-je.
- Non, admet-il. Mais je me sentirais mieux, c'est tout.
- Et comment feraient-ils pour l'eau ?
- Je sais, dit-il. Je sais. Mais j'aurais fait quelque chose, au moins. J'aurais le sentiment d'avoir fait quelque chose.
- Vous avez fait quelque chose. Nous avons fait quelque chose.
- Oui. Mais ce que nous avons fait...»
Voilà le problème avec la complicité. C'est tellement complexe ; c'est comme une immense toile d'araignée ; elle reste attachée ; pas moyen de s'en débarrasser ; pas moyen de dire où l'un ou l'autre fil mènera.
«Ce que nous avons fait, soupire-t-il. Ce que nous n'avons pas fait.»

[ Janette Turner Hospital - l'Opale du désert ]